En Vano, Cruda Muerte

En vano, cruda muerte, En mí tu zaña apuras: Si están mis manos puras ¿Qué mal podré temer? La llama que a mi mente Dio un día el alto cielo No esperes en el suelo Tirana oscurecer. El présago sonido Que exhalas de tu boca Espante al que provoca La lid de maldición. Espante al que su patria Sujeta a vil coyunda, Y en crímenes se inunda De atroz recordación. Espante al que seduce La cándida belleza, Y en llanto e impureza La mira sin horror. Espante al que a su hermano Conduce en cautiverio, O lleva el adulterio Al lecho del amor. Si yo de paz proclamo Las leyes a porfía, Si odié la tiranía Y al hombre desleal: Si miro un nuevo hermano De Dios en cada hechura: Si en mí la desventura Consuelo halló vital. ¿Por qué, sangrienta muerte, Tu zaña me persigue? ¿El que inocente vive Qué mal podrá temer? La llama que a mi mente Dio un día el alto cielo No esperes en el suelo Tirana oscurecer.