À un poëte

Rien n’est plus ennuyeux que ces villes banales Débitant le soleil à faux poids, ou des eaux Qui doivent aciérer nos muscles & nos os, Pays d’albums usés, stations hivernales.

Des princes vagabonds illustrent leurs annales ; Les hôteliers hargneux combinent des réseaux, Et l’on voit fuir au loin la joie & les oiseaux Devant de laids bourgeois livrés aux saturnales.

Mais qu’un jour, le hasard, généreux quelquefois, Fasse se rencontrer dans ces hôtelleries Deux amoureux de vers & de rimes fleuries,

Tout s’égaye aussitôt : on voit germer des bois Sur le trottoir fangeux, & les Muses fidèles Font taire tous les bruits épars à grands coups d’ailes.