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Vois, dans l’eau, vois ce lis dont la tête abaissée Semble se dérober au sourire des cieux ?

Viens réchauffer ce cœur séché de nostalgie, Le prendre et l’animer d’une fraîche énergie.

. . . . . . . . . . . . . . . Oh ! qui n’a souhaité redevenir enfant !

Oh ! n’as-tu pas dit le mot gloire ? Et, ce mot, je ne l’entends pas,

Car je suis une faible femme, Je n’ai su qu’aimer et souffrir ; Ma pauvre lyre, c’est mon âme, Et toi seul découvres la flamme D’une lampe qui va mourir.

Si mon étoile brille Et trace encor mon nom dans la Scarpe d’argent !