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Prenons nos rubans noirs. Pleurons toutes nos larmes, On nous a défendu d’emporter nos meurtris. Ils n’ont fait qu’un monceau de leurs pâles débris. Dieu ! bénissez-les tous ; ils étaient tous sans armes.

N’irai-je plus courir dans l’enclos de ma mère, N’irai-je plus m’asseoir sur les tombes en fleurs ?

Ta voix enseigne avec tristesse Des airs de fêtes à tes petits, Pour qu’attendri de leur faiblesse L’oiseleur les épargne et laisse Grandir leurs plumes dans les nids,

Mais l’oiseau, que ta voix imite, T’a prêté sa plainte et ses chants. Et plus le vent du nord agite La branche où ton malheur s’abrite ; Plus ton âme a des cris touchants.