La flor del mal

Yo he pretendido odiar... lo he pretendido... Imposible me fué. Triunfó una rosa Que hay en mi corazón; triunfó la hostia De la bondad innata. Sobre el odio Arrojó polen una mariposa Que mis jardines líricos colora... Y el odio, ungido, fecundó una blanca Ensoñación de paz que estaba pronta Para brotar del alma dolorosa. Es mariposa que libó en mi sangre... Mariposa de luz bohemia y loca Que lleva en sus alitas mucha aurora. Blanca es la aurora y es el odio negro... Y hasta que el sol, cansado, no se rompa. Ha de triunfar su luz sobre la sombra!

Mariposa de luz... dulce bohemia Inquieta, y por inquieta caprichosa, A momento tus alas me abandonan... Y me dejas entonces con la entraña Sin sol y alguna espina rencorosa Ocupa tu lugar... Y en esa hora En que de mí te vas, algo de hielo Pretende dominarme, me traiciona, Y florezco la absinthia venenosa. Pero no triunfa... ¡no! Florece sólo, Después tú le das muerte, la deshojas Y sobre su cadáver mi alma llora...

Es el hijo perverso... ¡Pero es hijo! Es la creación del mal... ¡Pero es la propia! ¡Algo se queda de lo nuestro en ello! ¡Algo dejamos en su vida rota!