La hora 19

Parda, la montaña de nubes camina vertiginosamente hacia la ciudad. La empujan brutalmente los hombres negros del noreste. Detrás de los altos edificios, se plasta con un aire hosco de cordillera sanjuanina y apoya el lomo rectilíneo sobre el florón de oro del atardecer. Un rojo letrero luminoso,

falso sol de ciudad, se entretiene en calentarle los pies. La vieja hoz de la luna miserable, tímida, luna que no sé cómo pudo trastornarse un día hasta entregar mi corazón asoma su lástima de azúcar transparente, disuelta en el agua del cielo. A su lado una estrella niña, desnudos los pies, tiembla. Como un pájaro ahogado en jaula estrecha, la bola solar, apretada entre las costillas de un esqueleto rascacíelo, le arquea, con el estallido de luz, los huesos de hierro. Blando, suelto, descorazonado, mundo de otro mundo, tierra desconocida, un globo negro cabecea silá arribe