French poem
Les Pommes
by André de Guerne (1853–1912)
Les filles, pour cueillir les pommes Et les manger, S’en vont avec les jeunes hommes Dans le verger.
Chacun s’enivre, rit, s’étonne Et rêve un peu En te voyant, ô ciel d’automne ! Encor si bleu.
Les fruits arrondis tombent, roulent Sur les gazons Et de folles chansons roucoulent En vos raisons,
Amants ! lorsque sous les ramures Vous jalousez Tant d’autres pommes déjà mûres Pour les baisers.
Mais quand le soir rose et superbe Descend soudain Ô délire ! on croit voir dans l’herbe Du noir jardin,
Sous le clair regard des étoiles, Des doigts tremblants Se glisser à travers les toiles Et les lins blancs,
Et les amoureux, troupe agile Aux divins jeux, Cueillir les pommes, ô Virgile ! Des seins neigeux.