O Livro Da Vida

Absorto, o Sabio antigo, estranho a tudo, lia... --Lia o «Livro da Vida»,--herança inesperada, Que ao nascer encontrou, quando os olhos abria Ao primeiro clarão da primeira alvorada.

Perto d'elle caminha, em ruidoso tumulto, Todo o humano tropel num clamor ululando, Sem que de sobre o Livro erga o seu magro vulto, Lentamente, e uma a uma, as suas folhas voltando.

Passa o estio, a cantar; accumulam-se invernos; E elle sempre,--inclinada a dorida cabeça,-- A ler e a meditar postulados eternos, Sem um fanal que o seu espirito esclareça!

Cada pagina abrange um estádio da Vida, Cujo eterno segredo e alcance transcendente Elle tenta arrancar da folha percorrida, Como de mina obscura a pedra refulgente.

Mas o tempo caminha; os annos vão correndo; Passam as gerações; tudo é pó, tudo é vão... E elle sem descansar, sempre o seu Livro lendo! E sempre a mesma névoa, a mesma escuridão.

Nesse eterno scismar, nada vê, nada escuta: Nem o tempo a dobar os seus annos mais bellos, Nem o humano soffrer, que outras almas enluta, Nem a neve do inverno a pratear-lhe os cabellos!

Só depois de voltada a folha derradeira, Já próximo do fim, sobre o livro, alquebrado, É que o Sábio entreviu, como numa clareira, A luz que illuminou todo o caminho andado...

Juventude, manhãs d'Abril, boccas floridas, Amor, vozes do Lar, éstos do Sentimento, --Tudo viu num relance em imagens perdidas, Muito longe, e a carpir, como em nocturno vento.

Mas então, lamentando o seu esteril zêlo, Quando viu, a essa luz que um instante brilhou, Como o Livro era bom, como era bom relê-lo, Sobre elle, para sempre, os seus olhos cerrou...