Iv

Velha Lisboa, minha mae-madrinha! Tu voltarás a ser o que já foste, E não, não cuides que é illusão minha, Pois nenhuma já tenho a que me encoste! Não sei quê dentro em mim m'o adivinha Não sei que voz m'o diz de que eu mais goste. E bem no sabes de bem longe: os Poetas Não se enganam--são bruxos, são Prophetas!