Para Un Sepulcro. Octava

No hay otro bien que al de vivir iguale: es la existencia una ilusión mentida: la vida es nada, porque nada vale, y todo acaba al acabar la vida. —Mas cuando el alma de su cárcel sale, ¿el alma adónde va? ¿Vuela perdida, o se apaga esa luz aquí en el suelo? —El alma ¿dó ha de ir? La luz va al cielo.