Modestie

À M. René de Récy.

Plus d'un croit à sa victoire, N'étant pas très érudit; À qui connaît mieux l'Histoire Tout orgueil est interdit.

Tu pensais, triste éphémère, Atteindre au comble de l'art! Poète, regarde Homère! Ou, musicien, Mozart!

À tous ces géants énormes Que nous montre le passé Compare tes maigres formes, O lutteur bientôt lassé!

Des forces de la Nature Ils ont la fécondité; Ils ont la haute stature, La surhumaine beauté

De ces montagnes sublimes Qui sans effort à nos yeux Montrent des fleurs, des abîmes, Et la neige dans les cieux.

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Si nous écrivons trois lignes, L'Univers tout étonné Est averti par des signes Qu'un chef-d'oeuvre nous est né.

Étourdi par le tapage, L'Univers est en arrêt. Le temps souffle sur la page: Le chef-d'oeuvre disparaît.

On encense des idoles Avec les genoux pliés; Ceux dont on boit les paroles Demain seront oubliés.

Ne va pas, toi qui m'écoutes En prenant des airs narquois, T'aventurer dans des joûtes Avec les grands d'autrefois!

Tu te verrais, pauvre athlète, Aussi faible qu'un enfant Qui prendrait une arbalète Pour combattre un éléphant.