Vois. Un ciel cuivré d’automne

Vois. Un ciel cuivré d’automne Et, sous ce ciel presque roux, Un bois léthargique et doux, Des fleurs, et la mer bretonne.

Les fleurs vont mourir ; le bois Est gardé par une fée. Mais une plainte étouffée Déchire l’ombre parfois :

La mer ! Sous sa rauque haleine, Le bois chante sourdement. — Mon cœur est ce Bois dormant : Écoute chanter sa peine.