V

Mais Vénus est morte, et Byblis! Vains regrets d’un flocon de laine A des hanches, même d’Hélène, Puisque ne hantent plus nos lits Berthe au grand pied, Biétrix, Allis.

Ce n’est pas moi qu’on a volé Sur l’airain, la toile, ou le Pare; Mon hamadryade se pare D’une toison d’or crespelé, Souvent à ma barbe emmêlé.

Seul fut déçu Pygmalion, Qui, forant sa Nymphe sculptée, N’avait pas feutré Galatée. Mais d’un frottis de vermillon Il mit de la mousse au sillon.