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«Heures du matin clair», «Heures d'après-midi», Heures superbement et doucement élues, Dont la ronde s'allonge en nos sentiers tiédis Et que nos rosiers d'or au passage saluent; Voici l'été qui meurt et l'automne qui naît.

Heures ceintes de fleurs, reviendrez-vous jamais?

Pourtant, si le destin, qui tient en mains les astres, Nous épargne ses maux, ses coups et ses désastres, Peut-être, un jour, reviendrez-vous, devant mes yeux, Entrelacer vos pas égaux et radieux;

Et mêlerais-je, à votre ronde ardente et douce Tournant, dans l'ombre et le soleil, sur les pelouses, --Tel un suprême, immense et souverain espoir-- Les pas et les adieux de mes «heures du soir».