Poesie (Rilke)/Hohenburg

Nessuno è in casa. L’autunno alle camere; sonate chiare di luna e risvegliarsi al confine di una foresta in penombra.

Sempre tu pensi al bianco viso dell’uomo lontano i clamori del tempo; sopra il dormente si curva facile il verde dei rami,

una croce e la sera. Stringe il suo canto con braccia di porpora un astro che sorge al segno di finestre vuote.

Cosí nel buio trema l’ignaro quando sommesso leva gli occhi a creature ora distanti; una argentea voce dà il vento nell’atrio.