070 (Partout où tu passais ce n’étaient…)

Partout où tu passais ce n’étaient que hourras, À t’en croire ; et, plus belle que Penthésilée, Et plus pure que n’est le lys dans la vallée, Tu te reconnaissais dans tous les opéras.

Tout homme désirait l’étreinte de tes bras. À t’entendre. Pas un qui ne t’eût adulée Et ne fût mort pour tes chers yeux. Quelle assemblée On ferait de tous ceux que tu désespéras !

Car, les jugeant toujours indignes de ta gloire Tu les désespéras tous, oui, tous, à t’en croire ! Mais ils t’aiment encor ! Le plus désespéré

Révère ton image en son cœur tout en cendre !… Aussi, combien dois-je être d’orgueil enivré, Songeant que jusqu’à moi tu voulus bien descendre !