Der Tote

In meinem Grab Stinkt längst ein Andrer.

Ich bin nur mehr Eine Nasenwurzel; Durch meine Löcher scheint der Mond, Das tut weh, Noch mehr als der And’re.

Wanderer, hast du keine Zigarette für mich?

– Wenn ich wenigstens noch niesen könnte!

nach Robert Reß (Arno Holz-Schule)