Épitaphe sur la mort de Honorat de Bueil

Ce fils dont les attraits d’une aimable jeunesse Rendoient de mes vieux jours tous les desirs contens, Ce fils qui fut l’appuy de ma foible vieillesse, A veû tomber sans fruit la fleur de son printemps.

Trois mois d’une langueur qui n’eut jamais de cesse L’ont fait dans ce tombeau descendre avant le temps, Lors que, sous les couleurs d’une grande princesse, Son âge avoit à peine atteint deux fois huit ans.

Tout le siecle jugeoit qu’en sa vertu naissante La tige de Bueil, jadis si florissante, Vouloit sur son declin faire un dernier effort.

Son esprit fut brillant, son ame genereuse, Et jamais sa maison illustre et malheureuse N’en a receu d’ennuy que celuy de sa mort. Vides ut alta stet nive candidum Soracte…, etc.

Thirsis, il faut songer à faire la retraite ! Dans ce fleuve que dans mes pleurs,