21 (Ô Pessimiste, mon ami…)

Ô Pessimiste, mon ami, Toi qui, dans ta doctrine austère, Triste à porter le diable en terre, Veux qu’on ne vive qu’à demi,

Tu me parais, sans résistance Et sans trop pénible tourment, Supporter très gaillardement Le lourd fardeau de l’existence ?

— Moi, Monsieur ?… Je n’en ai que l’air : J’ai lu tout, tout Schopenhauer.

— Ô Pessimiste, mon ami, Dans une maison confortable, Je te vis l’autre soir à table… Tu n’avais pas l’air endormi ! Pour soutenir ton âme… bleue, Tu dégustais les plats truffés, Et les homards bien étoffés T’offraient le régal de leur queue…

— Monsieur, je n’en avais que l’air : Je pensais à Schopenhauer.

— Ô Pessimiste, mon ami, Je t’admirais, vidant ton verre… Hé ! hé !… ta main était légère Et vive comme une fourmi. Bourgogne, bordeaux ou champagne, Tout passait d’un entrain égal, Et tu mis, comme point final, En joli doigt de vin d’Espagne !…

— Monsieur, je n’en avais que l’air : Je ne bois que Schopenhauer.

— Ô Pessimiste, mon ami, Plus tard, au salon, quand les dames — D’épaules blanches blanches gammes, — T’écoutant parler, ont frémi, J’ai vu s’allumer ta prunelle Et lancer sur leurs frais appas Un long regard qui n’était pas De tendance… immatérielle…

— Oh ! Monsieur !… je n’en eus que l’air Je n’aime que Schopenhauer !

— Ô Pessimiste, mon ami, Sur ton bureau de forme antique, Auprès de maint livre mystique Sur lequel ton rêve a gémi, En des reliures fort belles Qu’aperçois-je, ô saint Idéal !… Madame et Monsieur Cardinal Et leurs petites demoiselles !

— Monsieur… C’était sans avoir l’air : Je ne lis que Schopenhauer !

— Ô Pessimiste, mon ami, Voici le printemps, saison douce, Ranimant la fleur sous la mousse Et l’homme par l’hiver blêmi.

Un de ces matins, en cachette, — Ne t’en défends pas ! — je t’ai vu Aspirant d’un air ingénu Le parfum d’une violette !…

— Monsieur, je n’en avais que l’air : Je ne sens que Schopenhauer !

— Ô Pessimiste, mon ami, Tu me fais l’effet d’une corde Que, pour s’ennuyer, on accorde En bémol, fa, sol ou bien mi. Que dirais-tu si, d’aventure, Revenant au do naturel, Tu cessais de blâmer le ciel Et de voir la vie aussi dure ?…

(Avec élan.)— Monsieur !… j’en sauterais en l’air !… Mais que dirait Schopenhauer ?