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Sur l'Océan ou sur la Manche, Dans le flot normand ou breton, Baigneur des plages de bon ton, Papa Juillet trousse sa manche.

— « Les pieds bien droits !… faisons la planche !… » Et papa Juillet, brun Triton, À travers le mince coton Tient Madame… près de la hanche.

Elle, prise en ce bras de fer, Rit de ses danseurs de l’hiver, Frêles papillons des soirées,

Et rêve au rude embrassement De Neptune, sauvage amant Des Néréides éplorées.