32 (Elle serait blonde ou brune…)

Elle serait blonde ou brune Pourvu qu’en son œil vainqueur Pût se refléter chacune Des tendresses de son cœur :

Elle aurait l’âme joyeuse Comme l’aube à son réveil, Ou serait sombre et rêveuse, Préférant l’ombre au soleil,

Pourvu que triste ou bien gaie, Sans faux dehors affecté, Elle eût la tristesse vraie Et sincère la gaîté !

Ah ! cette femme inconnue Dont on rêve si souvent, Le soir, suivant quelque rue, Le nez et l’esprit au vent,

Qu’elle vienne ! brune ou blonde ! Du midi, du nord glacé ! De l’ancien, du nouveau monde ! Du présent ou du passé !

Romaine à la noble pose Loin des regards importuns, Dans le bain de marbre rose Ruisselante de parfums ;

Jeune guerrière d’Irlande, Beauté qu’Ossian chanta, Hirondelle de la lande Ou Minvane ou Malvina ;

Héroïne du vieux monde Amante d’un ancien preux, Yseult, Berthe ou Florimonde La Sarrasine aux doux yeux ;

Damoiselle au fin corsage, Lasse d’avoir trop prié, Distraite, et fermant la page Du missel armorié ;

Belle et fringante marquise, Cheveux poudrés, grands paniers, Amarinthe ou Cydalise, Dans les larges escaliers,

Ou dans le parc, à Versailles, Près d’un triton embourbé, Sur quelque banc de rocailles Sermonnant un jeune abbé ;

Espagnole de Grenade De Séville ou de Puerto, Rêveuse à la sérénade Et fringante au fandango ;

Vénitienne brunie Sous son éternel azur ; Noble fille d’Ionie, Au nez droit, au profil pur ;

Fellah, superbe et hautaine, Dans le couchant empourpré, Rapportant de la fontaine Le large vase cuivré ;

Ou peut-être — je suppose Que le plus près est le mieux — Parisienne au teint rose, Aux mains blanches, aux grands yeux,

Coquette et toute mignonne Dans son coupé brun, passant Par quelque beau soir d’automne Au grand trot de son pur-sang…

Qu’elle vienne ! qu’elle vienne ! Pourvu qu’en son cœur naïf N’ait jamais germé la graine Du doute, poison hâtif !

Pourvu qu’en donnant son être Quelque chose bas, bien bas, Ne lui dise pas : « Peut-être Un jour tu le reprendras ! »

Pourvu qu’on n’ait pas la rage De sentir qu’on n’est plus seul Dans son cœur, et qu’on partage Jusqu’aux plis de son linceul !

Pourvu qu’enfin, l’âme unie Par un lien éternel, On glisse à travers la vie Sans jamais quitter le ciel !

Mais cette femme fidèle Qui pourrait aimer toujours, Dont l’âme serait trop belle Pour s’ouvrir à deux amours ;

Cette femme tant rêvée, Faite d’espoirs, de regrets, Ici-bas l’a-t-on trouvée ? La trouvera-t-on jamais ?