L’Âme

L’âme est en nous gênée, immobile, plaintive ; Son aile est repliée, hélas ! & s’il arrive Parfois que le regret du ciel éblouissant La prenne, & que l’essor la tourmente, elle sent Se rétrécir soudain la geôle accoutumée, Et c’est comme un oiseau dans une main fermée.