Atavisme

Novembre, un soir pluvieux. Novembre, un soir pluvieux.Dans un bouge à Grenelle. Des voyous en tricot marron, des grands blousards, Garçons bouchers le jour, rôdeurs de boulevards La nuit et là, muet et hautain, la prunelle Brûlant entre les cils lourds et collés de fards, Assis dans l’attitude étrange et solennelle Des demi-dieux, surgis de la fange éternelle, Fœderowich Iwan, petit-fils de boyards.

Dans un costume exquis aux nuances éteintes, Un bracelet au bras et d’adorables teintes De poudre d’ambre et d’or entre ses lourds cheveux,

Il regrette Néron, Suburre et Rome antique Et ne daigne sourire avec un tic nerveux Que lorsqu’un des voyous lui crie Que lorsqu’un des voyous lui crie« Hé ; la pratique ? »