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Hymette, mont sacré, divinité vivante, Mieux que l’humaine voix, Mieux que le vent d’Auster qui répand l’épouvante Au plus profond des bois,

Tu me parlais avec la grâce de ta ligne Qui courbe tes sommets, Et d’écouter le ciel, certes, j’étais plus digne Que je ne fus jamais.

Ô héros, sur tes flancs la mort du jour imprime Le plus clair orient, Car, comme un fruit pressé, l’âme sur toi s’exprime Du rubis souriant.

Et pourtant, ce n’est pas la joie insidieuse D’une aimable couleur Qui me rattache à toi, mais l’ombre pluvieuse Qui te vêt de malheur :

C’est par elle qu’ainsi le sens de ma nature Au tien a répondu, Elle qui d’Apollon l’esprit plein d’imposture A du coup confondu.