67

Que je suis las de toi, Paris, et de l’automne ! Que je languis souvent De voir le champ qui ploie et la mer qui moutonne Au souffle d’un bon vent !

Mais quel philtre jamais, Paris, de quelle sorte, Me vaudra ta rancœur ? Ô novembre, tu sais que c’est ta feuille morte Qui parfume mon cœur.