French poem
On a marché sur les fleurs
by Jean Moréas
On a marché sur les fleurs au bord de la route, Et le vent d’automne les secoue si fort, en outre.
La malle-poste a renversé la vieille croix au bord de la route, Elle était vraiment si pourrie, en outre.
L’idiot (tu sais) est mort au bord de la route. Et personne ne le pleurera, en outre.