La pêche à la ligne

Un chapeau de paille jaune Dont les bords n’ont pas d’ourlet, Au bout de sa pointe en cône Une plume de poulet,

Un chapeau de paille encore, Un troisième, un autre ! Ainsi Le rivage se décore Du Point-du-Jour à Bercy.

Sous ces éteignoirs sans nombre Rien ne bouge. On ne peut voir Que les pas lents de leur ombre Qui s’allonge avec le soir.

Pourtant de chaque statue Sort un grand sceptre en roseau, Et ce peuple s’évertue. À tremper du fil dans l’eau.

Tout le long de la journée, Ô destin, tu leur promets La douce proie ajournée Qu’ils n’attraperont jamais.

Et pas un ne s’en indigne, Pas un ne songe à partir ! Car le pêcheur à la ligne Vit et meurt vierge et martyr.