Á una Roca

A través de los siglos que han pasado, inmóvil en tu asiento; bañada por el mar desenfrenado que ruje turbulento ó seca por el viento que azota tu semblante descarnado, miras llegar tranquila la ola hirviente que rugiendo avanza, se recoge al llegar, duda, vacila y contra tí con ímpetu se lanza. Choca, gime, se rompe, y agitada te envuelve con furor en densa bruma, y murmurando, vuelve al mar cansada dejando su impotencia en tí marcada, dolor y rabia, lágrimas y espuma. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . ¿Y estarás siempre así, muda y sombría, recostada en la arena? Es imposible. Nó; llegará un dia, que acaso en el reloj del tiempo suena, en que la fuerte mano del hombre llegue en tí á posarse ardiente, y entónces, á su impulso soberano, una existencia en tí quizás aliente. Entónces, ya con vida, tal vez tu masa para el mundo sea muro de una prision aborrecida, humilde signo de potente idea. Tal vez tendrás un nombre; tal vez, deshecha en trizas, serás estátua que eternice un hombre, pobre losa que guarde sus cenizas.