Sur un buste de Psyché

Au fond du parc désert d’un palais très lointain Où, seul, un oiseau chante et l’abeille butine, Le buste, dans sa grâce hellène ou florentine, Fleur de marbre fleurit un fût de serpentin.

De l’églantier qui l’enguirlande, au frais matin A la rosée, à peine éclose, une églantine Épanouit sa rose à la lèvre enfantine, Dont l’invisible chant semble un rire argentin.

Faisant poudroyer l’or des étamines frêles Sous le frémissement azuré de ses ailes Voici qu’un papillon s’y pose et boit le miel ;

Et j’ai cru voir, mêlant en un rêve d’Attique La beauté de la terre et l’ivresse du ciel, Sur ta bouche, ô Psyché ! palpiter l’âme antique.