¿Me Ama O No Me Ama? ¿Indiferencia Es Sólo

¿Me ama o no me ama? ¿Indiferencia es sólo ese su frío resplandor interno, que semeja un crepúsculo en el polo? ¿O es de cariño arrobador y tierno esa faz que, con lánguida pupila, lívida muestra como un sol de invierno? ¿Me ama o no me ama? El corazón vacila, se anubla la razón. Quien ama, en vano la conciencia tener quiere tranquila. ¡El amor no es laguna, es oceano!... Puede seguir el príncipe sombrío, del gran inglés en la inmortal escena, monologando con el alma llena de escéptica atracción hacia el vacío; puede a la orilla del sepulcro umbrío un cráneo recoger —grano de arena que al deslizarse abandonara el río que a otros ríos de ríos se encadena;— y puede escudriñar el inseguro problema eterno del eterno oriente, donde nace la aurora del futuro que refracta en las cumbres del presente; y puede todavía Hamlet pensar sobre la inmensa noche, que es para tantos el inmenso día: yo, haciendo metafísico derroche, sobre las dudas del amor terreno, prefiero para tal filosofía más que un cráneo sin nada, un cráneo lleno. ¡Oh tu adorable cabecita! El vago nimbo que la rodea de atracción rara y misterioso halago, como de guía le sirviera al mago que en pos fuese de Venus Citerea. ¡Ah! ¿qué aves tenderán ahí su vuelo? ¿Qué ensueño alentará? ¿Qué dulce idea? ¿Qué raras flores abrirán su broche? ¿Y qué amor será el sol para ese cielo? ¿Y qué preocupación será la noche? ¿Cómo poderlo conocer? En vano sus inquietudes compulsar anhelo, ¡que no hay belleza que no sea un velo detrás del que está Dios como un arcano! Luchar, vencer; jadeante, sudoroso, sentirse con fatigas de pigmeo, pero bregar con ansias de coloso; y tener majestad y buscar gloria, y sentirse acosada la memoria por el buitre voraz de Prometeo; y llenar una página en la Historia, para humillar los lauros ante alguna mujer que los confunde con la escoria. ¡Como se humilla el sol ante la luna! ¡Oh necia humillación!... Mas ¿qué es la vida? ¿Dónde está la justicíja de un orgullo? ¿Qué flor podrá decir: no fui capullo? ¿Qué hombre pndrá decir: no soy de lodo? Será una necedad mal comprendida; Pero a ella también va confundida La inexplicable necedad de todo!... ¡Vencer! ¿Y para qué. cuando el encanto en el misterio está? ¡Múltiples veces halló el amor que tras martirio tanto las que creyó primicias eran heces! Hoy esa duda en la conciencia llevo; quizás la mujer que amo hace memoria, porque para el amor no hay nueva historia, con mi pasión de otra pasión exigua; y no logro dejar el rastro nuevo, sino profundizar la huella antigua... ¡Ah! ¡Si lo llego á descubrir! No en vano Cruza la carabela de mi ensueño Por cima de las furias del Oceano: Colón y Cristo ante el linaje humano Hacen dos redenciones sobre un leño. No importa que en mi loco desvarío, Al descubrir mi amor de visionario, Quizás el mismo leño del navio Se transforme en el leño del Calvario... Pero ¡ay! ¿es justo lo que exige el hombre lleno de farsas y de amores harto? ¡El que su amor reparte no se asombre de que haga la mujer igual reparto! ¿A qué meditar más? Bello o sombrío, Porvenir de verdad mi amor anhela. Si para navegar se hizo el navío, Yo me quiero lanzar al nuevo mundo Dejando en pos inacabable estela; Que me gusta escuchar, más que el sombrío Monólogo del ancla en lo profundo, Los diálogos del viento con la vela!... Amándola sabré si algo la inflama, O amándola sabré si algo la enfría. Hundirla quiero en mi pasión inmensa; Y, al envolverla con el alma mía, Darle luz de mi amor, luz de mi llama, Para poder pensar lo que ella piensa, Y poderme decir: —¿Me ama, o no me ama?