Sin Sobre

¡Pues no pudo saltar, remache al clavo!... El mundo ruin escuchará mis penas; ¡y ha de escucharlas! ¡Dónde va el esclavo va también el rumor de sus cadenas! Dices que soy poeta; y no lo ignoro: poeta soy, si tú eres poesía; y quizás por lo mismo que te adoro siento algo tuyo entre la mente mía. ¡Si te arrepientes tú, tendrás el cielo!... Recoge el haz de tus cadenas; toma, entre arrullos de místico consuelo, actitudes de cándida paloma... Y perdona, mujer, que mi principio haya sido tan ruda sinfonía: esos que dicen que el amor es ripio deben saber al fin que es poesía. Es justo que el amor ya se levante, y en levantarle es justo que me empeñe; que te mire un poeta, y que no cante; que te mire un artista, y que no sueñe... Yo, que poeta soy, busco una estrofa que suene bien al delicado oído; pero siento el azote de la mofa, y el verso escapa destrozando el nido. ¡Ah! y es mi verso el áspero y salvaje, que hace en la lira retemblar la mano, que silba con el viento en el boscaje, que ruge con la ola en el oceano! ¿Me comprendes? ¡Feliz! Y yo más fuerte, dejome avasallar por tu belleza... ¿Me amas o no? No puedo comprenderte: ¡se me sube el amor a la cabeza! ¿Y tú no puedes comprender que el mismo, el mismo amor es ya capaz de todo? subir al sol, bajar hasta el abismo, bañarte en luz o salpicarte lodo! Vuelto mi amor, por tus desdenes, fango, tal vez ha de manchar tu pecho noble: ¡de una rama del roble sale el mango del hacha misma que ha de herir al roble!...