Tarde En El Río

En tanto que el caudal se desenrosca, tienden tras del bohío las colinas sus voluptuosas curvas femeninas, cual perfila un carbón su línea tosca. Gruñe la selva; y la maraña fosca trunca, a lo lejos, escombradas ruinas. Es la larde. Hay sonatas cristalinas; y en cada guitarrón zumba una mosca. Zetas pinta una garza sobre el río; cocuyos en la selva abren su broche; y un boga, por la orilla, empuja un barco. Rueda el Sol; y la imagen del bohío se hunde, por fin, de súbito en la noche, como se hunde un caimán dentro de un charco.