Tristezas

Tristes son las mañanas, Tristes las tardes, Tristes están los montes, Tristes los valles; Que las primeras Tristes sombras de otoño Cubren la tierra. Ya los árboles tristes Hoja tras hoja Van entregando al viento Su verde pompa. Bajo las ramas, Corriendo tristemente, Solloza el agua. Allá por las lejanas Desiertas cumbres, Su manto de tristeza Tienden las nubes; Por las profundas Vertientes de la sierra Baja la lluvia. Triste está tu semblante, Tristes tus ojos, Tristes son tus sonrisas, Triste está todo; Triste está el cielo, Y triste está, muy triste, Mi pensamiento. Cuelgan de las desnudas Ramas flexibles, Los nidos solitarios, Mudos y tristes. Las hojas secas Arrastra triste el aire Gimiendo en ellas. Pálidamente brillan Por el espacio, Del sol ya moribundo Los tristes rayos: La noche suelta Los enlutados velos De su tristeza. Tristes son las mañanas, Tristes las tardes, Tristes están los montes, Tristes los valles; Tristes tus ojos, Tristes mis pensamientos, Triste está todo.