La Guerra

Desbocado partió por entre el monte el huracán –corcel de la borrasca– llevando hacia el confín del horizonte un denso remolino de hojarasca. La lluvia torrencial arrasó el campo y bramo el mar y desbordóse el río, y la centella con su rojo lampo como un puñal atravesó el vacío. Y la noche llegó –fosca y profunda como el dolor sin esperanza –¡Oh, Guerra ciclón humano!– tu explosión rotunda, Más que el fragor de la borrasca aterra, Pues la borrasca, al destellar, no inunda De sangre y llanto, ¡como tú, la tierra...!