Madrigale I

Se mai cortese fosti, Piangi, Amor, piangi meco i bei crin d’oro; Ch’altri pianti sì giusti unqua non fôro. Come vivace fronde Tôl da robusti rami aspra tempesta; Così le chiome bionde, Di che più volte hai la tua rete intesta, Tolto ha necessità rigida e dura, Dalla più bella testa Che mai facesse o possa far natura.