Madrigale IV

Per gran vento che spire, Non si estingue, anzi più cresce un gran fôco, E spegne e fa sparire ogni aura il poco. Quando ha guerra maggiore Intorno in ogni luogo e in sulle porte, Tanto più un grande amore Si ripara nel côre e fa più forte. D’umile e bassa sorte, Madonna, il vostro si potría ben dire, Se le minacce l’han fatto fuggire.