Madrigale VII

A che più strali, Amor, s’io mi ti rendo? Lasciami viva, e in tua prigion mi serra. A che pur farmi guerra, S’io ti do l’armi e più non mi difendo? Perchè assalirmi ancor se già son vinta? Non posso più: questo è quel fiero colpo, Che la forza, l’ardir, che ’l côr mi tolle. L’usato orgoglio ben danno ed incolpo. Or non ricuso, di catena cinta, Che mi meni captiva al sacro colle. Lasciarmi viva, e molle Carcere puoi sicuramente darmi; Che mai più, signor, armi, Per esser contro tuoi disir, non prendo.