A merced de los hados

Desde el sillón de cubierta mi fastidio ve pasar, en ensoñación incierta, la hora muerta. La hora muerta y el mar. El cielo y el mar.

Va el alma serena y sola, Y pienso ante el rebullir impaciente de la ola, en la muchacha española que lloró al verme partir.

Ola humana (¡pobrecilla!) que sin llegar a la orilla y anhelante de placer, huye, torna, salta y brilla y no cesa de correr.

¿Adónde irá? No respondas, corazón, en vano ahondas: está lleno de quién sabes el destino de las ondas, de las nubes, de las aves.

Lo sé. Mas siento una leve inquietud que me conmueve, porque no logro entender qué hará el viento que los lleve, con aquel celaje breve que enrubia el atardecer, con aquella onda de nieve —luz y espuma en el zafir...— con aquella mujer que lloró al verme partir.