—Madre, ¿Qué Llama Oculta

—Madre, ¿qué llama oculta Circula por mis venas Que al paso que me halaga Me aflige y desespera? Hechizos son, ¡ay triste! Que en ponzoñosa yerba Recelo me haya dado La encantadora Lesbia. Mas ¿cómo, si la vida Me abruma y me atormenta, Jamás me ha parecido Tan plácida y tan bella? Si tú culpas al tiempo Porque rápido vuela, ¿Cómo yo desolada Maldigo su pereza? Tú empero ya a la tumba La débil planta llevas; Y yo respiro el aura De dulce primavera. Enigmas son, oh madre, Mis gozos y mis penas. Descífralos, te ruego; Mi lloro te conmueva. Ayer entre las niñas Al son de muelle avena Gozosa, infatigable Danzaba en la floresta. La rosa nacarada En mi cabello presa, La poma aún no madura De la vecina huerta, La risa, la algazara, La cinta, la pandera...; No más apetecía Mi cándida inocencia. Hoy los pueriles juegos Mi corazón desdeña, Y no sé qué me pide, Que de latir no cesa. Y en tanto que a las niñas Lanzo de mí soberbia, Las adultas zagalas Me esquivan, me desprecian. Si algún pastor me mira, Me turba y me enajena, Y a mi despecho clavo Los ojos en la tierra. Si me habla lisonjero, Si la mano me estrecha, Yo tiemblo, y mis mejillas Colora la vergüenza. ¿Qué crimen ignorado, cuál desdicha acerba De día me acongoja, De noche me desvela? Repíteme incesante Aquí una voz secreta: Para el placer naciste, Donosa zagaleja. Y del placer en tanto La prometida senda Natura a mis afanes Cubre de opaca niebla. Así a los trece mayos Triste, llorosa, inquieta, Razona con su madre La niña Galatea. Calla la adusta anciana; La niña se impacienta; Y Tirso más piadoso La instruye y la consuela.