Mi Señora

La pasión no me alucina, Aunque el alma me encadena, No es el de Venus ciprina El rostro de mi morena. No así lo esculpiera Fidias, No así lo pintara Apeles;... Y arde en amores y envidias A zagalas y donceles. ¿Por qué? Porque en cada hora Muestra una gracia distinta, Y aquel brío que enamora Ni se esculpe ni se pinta. Esas caras de modelo, Donde no hay sal ni pimienta, Son meloso caramelo Que empalaga y no alimenta. Una hermosura sin pero Tan neciamente se engríe, Que por no hacer un puchero Ni llora jamás ni ríe. Es una deidad radiante Cuya alma reposa en calma, O su celeste semblante No es el espejo del alma. Es con gesto peregrino La estatua de Prometeo Antes que el fuego divino Robase al carro febeo. Hay bellas caras que son Bellas tan de buena fe, Que toda su perfección De una ojeada se ve; Y como son un portento En su estado natural, O no han de hacer movimiento O les asienta muy mal. Reniego de una mujer, Aunque aventaje a Diana, Si es hoy lo mismo que ayer Y como hoy será mañana. Mas la faz de mi señora Sin temer al sol ni al aire, Se renueva y me enamora Cada vez con más donaire. Si un rasgo es menos perfecto, De otro aumenta el incentivo; Y tal vez sobre un defecto Amanece un atractivo. En vano lo miro atento. Ya le enrojece el pudor; Ya le dilata el contento; Ya le desmaya el amor. ¿Y habrá pluma que encarezca Aquel hoyo picarillo, Ya en la barbilla aparezca, Ya lo dibuje un carrillo? Así con sola una dama, Si bien ajusto la cuenta, Me da Amor en panorama Los hechizos de cincuenta. Y sobre prendas tan raras, Otra mayor atesora. —¿Cuál? —Con tener tantas caras, No es mudable ni traidora.