L’Artiste

Par les Formes et les Idées Son tarissement est certain, Car elles pompent son destin, Toujours là, jamais éludées. À bout de luttes saccadées, Il devient un morne pantin Qui s’agite au gré serpentin De ces furtives Asmodées. Son scrupule invente un lointain À leurs approches saccadées,

Et les ayant trop regardées, N’y voit plus que l’indistinct.

Vainement comme un libertin Il suit ses fibres corrodées Et guette le pas clandestin De la mort lente qui l’atteint ; Malgré ses moelles dessoudées, Il reste chasseur et butin De ces ombres impossédées. Il tiendra son rêve hautain Sur ses forces suicidées : Tout son sang sera leur festin. Fonds, cervelet ! Brûle, intestin Pour les Formes et les Idées !

— Va donc ! infortuné mutin, Cours à tes chimères fardées Qui te laisseront l’œil sans tain, L’esprit figé, le cœur éteint. Pleurant tes heures décédées

Tu voudras peut-être un matin Revenir à ton pur instinct, Mais tes veines seront vidées Par les Formes et les Idées.