Le Vieux Serpent

Dans le ravin de la tristesse Peut-elle nous faire du tort, La lubrique scélératesse ?

Le cœur plane sur l’étroitesse Humaine ! Âme et chair sont d’accord Dans le ravin de la tristesse !

Le Rêve y courbe Son Altesse Devant Sa Majesté la Mort ! La lubrique scélératesse ?

Allons donc ! quelle poétesse Pourrait nous rimer du remord Dans le ravin de la tristesse ?

Mais sous sa toute petitesse On n’a pas deviné d’abord La lubrique scélératesse

Qui de loin, lente avec prestesse, Nous suit au milieu comme au bord, Dans le ravin de la tristesse.

Puis, outre sa délicatesse, Sa patience et son ressort, La lubrique scélératesse

A déférence et politesse Envers les éclopés du sort, Dans le ravin de la tristesse.

Sachant que malgré sa rudesse, Notre chagrin n’est pas bien fort, La lubrique scélératesse

Siffle avec tant de morbidesse Qu’on en éprouve un réconfort Dans le ravin de la tristesse.

Tandis qu’elle gagne en vitesse Toujours plus, toujours plus encor La lubrique scélératesse,

La pessimiste prophétesse La Prudence flâne et s’endort Dans le ravin de la tristesse.

Bref, on reprend sa vieille hôtesse ; Sur notre âme, elle se retord La lubrique scélératesse.

On l’écrasera ! Mais quand est-ce ? En attendant, elle nous mord Dans le ravin de la tristesse La lubrique scélératesse.