22 (La feuille morte et le bouquet…)

La feuille morte et le bouquet multicolore S’effacent comme un songe aux yeux de nos regrets Artistes ! amoureux ! femmes ! il reste encore Les vaillants chansonniers des joyeuses forêts Qui chantent leurs grands airs à la barbe de marbre D’un Hercule indécent et grelottant sous l’arbre. Mais le ciel est voilé, lugubre et n’entend pas. Car des bouquets de Juin il pleure le trépas, Puis, du soir au matin, jours de Fêtes, Dimanches, Malgré le concert fou de ces malins piailleurs Vivant pour nous donner l’espoir de mois meilleurs, Il verse inconsolé ses grosses larmes blanches.