167. La morte, Amor, del mie medesmo loco

La morte, Amor, del mie medesmo loco, del qual, già nudo, trïonfar solevi non che con l’arco e co’ pungenti strali, ti scaccia e sprezza, e col fier ghiaccio il foco tuo dolce ammorza, c’ha dì corti e brevi. In ogni cor veril men di le’ vali; e se ben porti l’ali, con esse mi giugnesti, or fuggi e temi, c’ogni età verde è schifa a’ giorni stremi.