97. Al cor di zolfo, a la carne di stoppa

Al cor di zolfo, a la carne di stoppa, a l’ossa che di secco legno sièno; a l’alma senza guida e senza freno al desir pronto, a la vaghezza troppa; a la cieca ragion debile e zoppa al vischio, a’ lacci di che ’l mondo è pieno; non è gran maraviglia, in un baleno arder nel primo foco che s’intoppa. A la bell’arte che, se dal ciel seco ciascun la porta, vince la natura, quantunche sé ben prema in ogni loco; s’i’ nacqui a quella né sordo né cieco, proporzionato a chi ’l cor m’arde e fura, colpa è di chi m’ha destinato al foco.