Era Al Ponerse El Sol En La Llanura

Era al ponerse el sol en la llanura; pálida sombra inmensa proyectaba de las ruinas el humo subiendo espeso; ¡acá y allá tendidos, sobre sangre, contemplaban la azul bóveda inmóvil! con inmóviles ojos los que lucharon. De Dios en la pupila sus pupilas hundían los vencidos caballeros, del último combate cobrando el premio. Rodeaban la que fue roquera torre, señora de los páramos adustos, en tropa bulliciosa los vencedores. Sus luenguas sombras al caer la lumbre cubrían de piedad a los vencidos; era como una tregua; el sol moría. Con las armas rendidas contemplaban —el asombro en sus ojos y sus pechos— encima de las ruinas un hombre solo. Tiene en la diestra el puño de una espada, de una bandera el asta en la siniestra, rodó la hoja al suelo, voló la tela. Sus ojos reverberan del poniente, donde el sol se enterró, los arreboles, sangre hecha luz del campo, sangre del cielo. Contempla ante sus pies los caballeros que serán pronto dueños de su tierra, y con su Dios hablando grita: ¡vencimos! Los arreboles fúndense en ceniza, nacen estrellas tras la nube de humo, y al asta y puño asido rueda el postrero. Doblan los vencedores sus rodillas, de entre las ruinas álzase la luna, y es su blancura el riego de la victoria.