L'Aplec De La Protesta

Fundiéronse en el aire las palabras de los tribunos, resonó el circo en un batir de palmas —l'aplec de la protesta— luego brotó un pañuelo y al punto se pobló la gradería de blancas flámulas. Diríase una banda de gaviotas después de haber posado a flor de océano cuando alza el vuelo y un momento se agita a ras del agua, templando la partida. En el cuello del pecho un nudo todos sintieron repentino, y el picor en los ojos de las lágrimas por pudor contenidas. «¡Oh, que es hermoso!» exclamaban blandiendo sus pañuelos, «¡Oh, que es bonito!» Fue el triunfo de la estética, ¡el espectáculo! «¡Oh, que es hermoso!» y cebaban sus ojos conmovidos en aquella nevada como de grandes pétalos de lirio. «¡Oh, que es hermoso!» y los blancos pañuelos protestaban en aplec de protesta. «¡Oh, que es bonito!» y ve, la muchedumbre vacía sus sentires en esa voz de triunfo. ¡Todo un momento, sí, todo un momento, una impresión de vida, de vida volandera; los sentidos gozaron un regalo, fiesta para los ojos, sardana de pañuelos agitados, fusión de las miradas en un solo momento de hermosura... fue la protesta! Y allí acabó, sumida en el momento, allí se deshojó su flor brillante, la flor de la protesta; sus blancos pétalos se agitaron por cima del océano de las cabezas, del mar de corazones por encima, se ajaron luego... ¡Momento de hermosura... bien! ¿y el fruto? Y al salir en el río de la gente bajo el cielo a que lavan lagoteras brisas del mar latino, sentí en mi pecho la voz grave del mar de mi Vizcaya, la que brizó mi cuna, voz que decía: «¡Seréis siempre unos niños, levantinos! ¡Os ahoga la estética!»