À ma bien-aimée

Je connais tout, même moi-même. Je ne sais rien, même de toi. Je suis l’inconscient, et j’aime Je ne sais qui, jusques à moi !

Mais je n’ignore pas quiconque, Et ce quiconque là, j’y suis Pour lui parler si, dans la conque De son oreille, ce pertuis !

Il désire que je lui glisse Telle parole ou bien un mot Et s’il voulait qu’on lui foutisse Un compliment de matelot.

Je suis de ce siècle et de toutes Les décadences, et je suis Ce pèlerin qui, par les routes, Et me congèle et me recuis.

Et sans peur ni de la mort verte Ni de la vie en rose, j’ai Pour réponse à tel propos gai Ou triste ou riendutoutiste : M…