Pauca mihi

Bon pied, bon œil, or je ne les ai plus, Puisque je rampe en vertu d’une arthrite, Et que je vois si peu, grâce à l’invite De verres à me trahir résolus ;

Mon estomac, jadis divin et plus, Plonge, — depuis quand donc ? — dans la pituite Pour n’en jamais, même sans nulle cuite, S’en tirer que par ô quels trucs fallus !

Le Dé-cou-ra-ge-ment, enfin ! commence À m’envahir très sérieusement : Ce serait fait pour s’ennuyer vraiment,

Si je n’avais eu cette chance immense, En ce malheur triplement réussi, De devenir biblio-chose aussi !