À Phoebus

Sois medecin, Phœbus, de la Maistresse Qui tient mon Prince en servage si doux : Vole à son lict, et luy taste le poux : Il faut qu’un Dieu guarisse une Déesse. Mets en effect ton mestier, et ne cesse De la panser, et luy donner secours, Ou autrement le regne des amours Sera perdu, si le mal ne la laisse. Ne souffre point, qu’une blesme langueur De son beau teint efface la vigueur, Ny de ses yeux où l’Amour se repose. Exauce moy, ô Phœbus : si tu veux, D’un mesme coup tu en guariras deux : Elle et mon Duc n’est qu’une mesme chose.